Osho,
En mes soixante-trois années de vie, tu es la première relation amoureuse qui m'ait rendue indépendante. Comment est-ce arrivé ?

L'amour apporte la liberté. Et un amour qui n'apporte pas la liberté n'est pas de l'amour.

L'amour n'est pas une domination. Comment pouvez-vous dominer quelqu'un que vous aimez ? Comment pouvez-vous le rendre dépendant et l'aimer quand même ? Mais c'est ce qui ne cesse de se passer sur terre au nom de l'amour : quelque chose d'autre - une soif de pouvoir, de domination de l'autre.

Naturellement, l'indépendance ne peut être admise. Tous les efforts tendent à ce que l'autre soit votre copie conforme. Vous avez peur de la liberté de l'autre, parce que la liberté n'est pas maîtrisable ni prévisible. C'est ainsi que toutes ces soi-disant amours essaient par tous les moyens de détruire la liberté; et dès l'instant où la liberté est détruite, l'amour meurt.

L'amour est très fragile, tout comme une rose. Vous devez lui permettre de danser dans la pluie, dans le vent, dans le soleil.

L'amour est comme un oiseau libre d'aller partout, le ciel tout entier est sa liberté. Vous pouvez attraper l'oiseau, vous pouvez le mettre dans une belle cage dorée, et l'on pourrait penser que c'est le même oiseau que celui qui volait en liberté et qui avait le ciel tout à lui. Ce n'est le même oiseau qu'en apparence, ce n'est pas lui; vous l'avez tué. Vous lui avez coupé les ailes. Vous lui avez pris son ciel. Et les oiseaux se fichent de yotre or, aussi précieuse soit-elle, votre cage est une prison.

Et c'est ce que nous faisons de notre amour : nous fabriquons des cages dorées. Nous avons peur, parce que le ciel est immense, peur que l'oiseau ne revienne pas. Pour le tenir sous contrôle, nous devons l'emprisonner. C'est ainsi que l'amour devient mariage.

L'amour est un oiseau qui vole : le mariage est un oiseau dans une cage dorée. Et l'oiseau, à coup sûr, ne pourra jamais vous pardonner. Vous avez détruit toute sa beauté, toute sa joie, toute sa liberté. Vous avez détruit son esprit; il n'est plus qu'une réplique sans vie. Mais vous vous êtes assurés d'une chose : il ne peut vous échapper, il sera toujours vôtre, demain il sera vôtre encore, et après-demain...

Les amoureux ont toujours peur. Ils ont peur parce que l'amour vient comme la brise. Vous ne pouvez le créer, ce n'est pas quelque chose que l'on fabrique - il vient. Mais tout ce qui vient de lui-même peut aussi repartir de lui-même; c'est un corollaire naturel. L'amour vient, et les fleurs s'épanouissent en vous, les chansons vous montent dans le cœur, l'envie de danser... mais avec une peur cachée. Que se passera-t-il si cette brise qui vous est venue, fraîche et parfumée, vous quitte demain ? Car l'existence ne se limite pas à vous. Et la brise n'est qu'une invitée : elle restera chez vous aussi longtemps qu'elle en aura envie, et elle pourra partir d'un moment à l'autre.

Ceci crée une peur chez les gens, et ils deviennent possessifs. Ils se mettent à fermer portes et fenêtres pour conserver la brise; mais quand vos portes et vos fenêtres sont fermées, ce n'est plus la même brise. La fraîcheur est perdue, le parfum est perdu; très vite, cette brise devient nauséabonde. Elle a besoin de liberté et vous la lui avez ravie; ce n'est plus qu'une chose morte.